É como um grito..
É rápido..
E ninguém quer saber
Ao certo, que sensação
É essa.
Limpar já não é
Solução...
E quando percebemos
Quem somos,
O mistério
Desaparece.
Paga-se um preço alto,
Talvez se viva mais intensamente.
Já não existe pressa.
Essa sensação começa a ser outra.
Já não importa..
O tempo é indefinido…
São sensações
Que não se podem explicar,
Que não querem ser vistas,
E não podemos as mostrar,
Apenas as transmitir...
Essa essência não é para
Todos,
Não pertence a todos, e isso
Faz-nos sentir pequenos,
E sozinhos.
E o resto do mundo
Quando pensa que está
Sozinho, é apenas uma ilusão
Ele nunca estará sozinho,
Como ele existem milhares.
Só somos únicos
A partir do momento
Que nos escolhem
Para quase todos os momentos!
Até lá, vivemos numa ficção,
E dessa ficção fazemos a nossa
Vida,
Essa que julgamos que é real!
